Joan Brossa - "Prohibido el paso" (1988)
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Torture-morte, de Marcel Duchamp, sobre José Antonio Montano
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MATINAL
Organizo la mañana
en torno a la cama, sin
alejarme demasiado.
Revuelvo los papeles con las sábanas,
ni siquiera abro la ventana,
dejo manchas de tinta en la almohada.
9 comentarios:
¿De verdad créeis que todo lo que sale en este blog es poesía? Ta ta ta...Por lo pronto, sólo se salva Bernier del desastre...
querido usuario tan anónimo como yo. Veo que tu miopía es magnífica, ya que se dedica a la generación ¿espontánea? de palabras. ¿dónde has visto, mí querido anónimo la palabra poesía en el blog?.Que yo sepa, con mucha inteligencia, Agujas de pino ha dicho que lo que aparece aquí es fruto de ciclo de lecturas con proyecciones de imágenes, elegidas por los autores de los textos.
Yo no he visto aquí mentada, por fortuna, la palabra poesía. Ninguno de los autores, ni Bernier, cuya escritura me parece magnífica, se ha arrogado en este blog la denominación de poeta. Así, que esperando que el futuro recoja cualquiera de estos textos como perteneciente a esa institución social y humana que se llama poesía, creo que tus ataques desacredizantes deberían permanecer al margen.
Y sí tanto sabes y has leído de poesía te pido que leas a Minturno, a Cascales,a Luzán o a Aristóteles, preceptistas que, como tú canonizaron y descanonizaron, pero con el buen juicio de haber estudiado, leído y pensado mucho.
Sin nada más que decir y aplaudiendo tu osadía trompetera (tatatata), recibe un fuerte abrazo.
Bueno, hay grados en la poesía, querido Anónimo1. En este blog hay menos poesía que, digamos, en "La canción de amor de J. Alfred Prufrock", pero más que en "Tobías desangelado" :-)
No sé quién es Minturno ni Cascales ni Luzán, ni creo que lo sepa nunca afortunadamente, si es que existen. Ya tengo bastante con aguantar a los "preceptistas" de la poesía de la experiencia, es decir, de la ignorancia. Además, acabo de leer "The Lotus-eaters" de Tennyson, y estoy en una nube de buena poesía. La verdad, no sé por qué pierdo el tiempo leyendo tonterías. Y cuando unos poetas o escritores tienen que recurrir a las imágenes para disfrazar la medianía de sus textos, mal vamos. Tengo la impresión que aquí hay muchos trepas disfrazados de humanistas. Espero que Antúnez, Bernier y la Gorría no terminen contaminados de tanta pocilga literaria.Por lo pronto, me voy a leer a Robert Duncan.Y no estoy atacando a nadie, sino emitiendo un juicio puramente literario.Sois una panda de megalómanos.
cuando sepas quien es Minturno,Cascales o luzán ( que existen) habrás aprobado crítica literaria, querido anónimo.
y haces bien en leer a Duncan.Es más fructífero que ir diciendo por ahí sí es poesía o no lo que escriben los otros.
Cartas filológicas / Francisco Cascales ; edición, introducción y notas de Justo García Soriano .
Minturno, Antonio de, Antonii Sebastiani Minturni De poeta, ad Hectorem Pignatellum ..., libri sex
Luzán, Ignacio de/La Poética o reglas de la poesía en general, y de sus principales especies / Ignacio de Luzán ; edición, prólogo y glosario de Russell P. Sebold
Existen, como ves.Para abrir boca.Ahora tienes que leerlos y a lo mejor después, analizar.
A Cascales no lo leeré nunca porque igual la casco.A MInturno tampoco porque no es su turno, y antes que Luzán prefiero leer Tarzán.
Qué divertidos. Me da la impresión de que sois universitarios...
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El año de la muerte de Ricardo Reis es la mejor novela de Tabucchi... sólo que, para desgracia de Tabucchi, no la escribió Tabucchi, sino Saramago. Es por eso por lo que Tabucchi odia encarnizadamente a Saramago: por haberle escrito su mejor novela (ausente, pues, de la bibliografía de Tabucchi). Pero Tabucchi no debería deprimirse: al fin y al cabo, vistos los paquetes que ha solido escribir Saramago, el que El año de la muerte de Ricardo Reis sea tan buena se debe precisamente a que no es de Saramago, sino de Tabucchi (por más que la haya escrito Saramago).
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Ejemplo de escritura redundante de calidad sub-universitaria.
Texto carente de estilo sobre todo para alguien que tiene un blog de crítica literaria. Denota además manías estéticas incurables y odios torpemente disimulados.
Sobran literatos-comentaristas y faltan creadores... queridos.
je je
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